Он отказался мыть посуду

Восьмого марта – вот так здрасте!

А я его считала чудом,

И даже стала верить в счастье…

Садясь всем телом на диету,

Очаровать его  мечтала.

Всю душу клала я  в котлеты

И прям на крылышках летала.

Конечно, славные тюльпаны…

Но гнев сильнее умиленья!

Я больше никогда не стану

Писать ему стихотворенья!

Хранила верность,  возносила…

Уж лучше бы предалась блуду!

Стояла и весь вечер мыла

Я в женский день свою посуду…