Есть город на свете, где русский поэт Работает дворником в Доме культуры. Всё это, пожалуй, нелепость и бред, А также последствие той диктатуры, Что Ленин и прочая красная шваль России моей в Октябре навязали. Ах, русские люди, вас искренне жаль, Поскольку вы с неба на землю упали. А я сам хотел бы взлететь, но, увы, Подрезало крылья бездарное время. Ножи-острия злоязыкой молвы Поэта душе, словно тяжкое бремя. И что же тут делать? Традиция, блин... Платонов Андрей, если верить легенде. Как всё неизменно средь русских равнин И как всё печально. Не выпить ли бренди? Забыться, заснуть и уже никогда В реальности суетной не просыпаться... А время течёт, как из крана вода. Ах, милый читатель, пора нам прощаться С тобой... До свиданья! Но встретимся мы Когда-нибудь снова в сети интернета, А коль запечалятся злые умы, То мне ведь по сути неважно всё это.
