Есть то, что есть, а то, что быть не может На свете, то не будет никогда. Не может правда обернуться ложью, Не может, как дрова, сгореть вода. Не может у великого Поэта Быть мерзкий нрав, хотя, пожалуй, тут, Не так бесспорно всё, а, впрочем, это Неважно - ведь существенней статут. Вот я Поэт: великий или просто Обычный стихотворец – рифмоплёт, Но дух мой бесконечно рвётся в звёзды, Как птица, устремлённая в полёт. Она сумеет долететь навряд ли – Скорей, подстрелят птицу на лету…. А жизнь Поэта в Мире – рай ли, ад ли? – Не разберу, врезаясь в высоту.
